Dicen que es de mala educación hablar de dinero. No como en América (del norte, los USA) que en las pelis, sale que Rober gana 100.000 dólares al año, y Morgan este año llegará a socio junior de Adwar, Stefal and McKensy con un salario de 160.000 dólares más seguro dental.
Así que os pido disculpas, pero tengo que contarlo porque no me salen las cuentas.
A ver
Un porejemplo y usando números redondos:
Tu ganas la friolera de 1.000€ al mes (las gallinas que entran por las que salen) por 12 meses en total 12.000€ brutos
Si fueras un trabajador, estarás, no cabe la menor duda mal pagado. Vamos, que cobrarás una mierda, pero de impuestos pues te descontarán 0, y si cobras más, se tendrá en cuenta que tienes o no hijos, al cónyuge en paro.....
Si eres un profesional y/o autónomo y cobras el mismo importe, hacienda se lleva, así porque sí, un 21% (este año, un 19%) No de mis ganancias no. De mis ingresos. Y por supuesto sin tener en cuenta mi situación personal y familiar. Tarifa puta plana.
Hacienda al año tiene, siguiendo con este ejemplo, 2.520 € de mi sudor y sangre.
Dicho de otra forma, DOS MESES Y MEDIO de mis ingresos son para Hacienda. No de mis beneficios. Insisto. De mis ingresos. No gano pa' drogas. Esto es un sinvivir.
Ahora vendrá algún lisensiado a decirme: noooo, que ese dinero no lo pierdes, que hacienda luego te lo devuelve
Los cojones
Dentro de año y medio, con suerte, en el mejor de los casos, porque si me piden revisarme hasta el ojo de Sauron, me puedo plantar en más de 2 años.
Cuando vengo a recuperar ese importe (si lo recupero, insisto) estoy tan escurrida que lo absorbe la fuerza cósmica de los descubiertos bancarios.
Allá por el 98 se estrenó una película de catástrofes llamada "Deep Impact" Sí, seguro que te acuerdas, era aquella donde el Presidente de los USA (Morgan Freeman) anunciaba al mundo mundial que un cometa iba a impactar en la tierra y aquello iba a ser el fin de la humanidad....
Ya?
Pues en esa peli, hay una escena que me llamó la atención (nótese con qué elegancia he sorteado la palabra "impactó"): En este "vamos que nos vamos" la periodista Jenny Lenner (Santa Wikipedia dixit) busca a su padre al que no ve desde hace años, y en este cerrar puertas y expiar culpas antes de la despedida final, le muestra una foto que lleva siempre encima en la que se ve a una niña pequeña (ella) con su madre, que es el único recuerdo que le queda, y le reprocha que a él no le recuerda, que fue un padre ausente y tralarí tralará los traumas, la bilis y el reproche sordo del dolor enquistado.
Su padre la mira, y simplemente le dice: Mira bien, yo también estoy en esa foto... Detrás de la cámara.
O algo así, que me falla la memoria...
Porque la memoria es así. No sé quién de esa universidad tan prestigiosa, sí esa, que tu sabes, en un estudio que no recuerdo como se llamaba, llegó a la conclusión de que la memoria recuerda instantes. Fotos. No películas. Eso sí lo recuerdo.
Por eso son tan importantes las fotos
Por eso, quienes pretenden ser algo, tienen "la" foto. Y una foto que apenas capta un segundo, en ocasiones es el mejor curriculum, la mejor referencia, y un mundo se explica, por una instantánea.
Y mencionaré al pequeño Nicolás, que te gustará más o menos, pero él sí sabía la importancia de tener según qué fotos. Y hay quien le daba credibilidad, y se la sigue dando "porque tiene fotos con políticos y empresarios"
Cómo quienes tienen en el salón de su casa la foto con tal presidente de paso a inaugurar un centro de mayores, o tal principe o tal presidente de la patronal, y por supuesto el Papa... "tu eres importante, eh?"
Eso sí, cuida que sea un pose natural, cómo de esto es lo de todos los días, sin importancia. Lo normal, vamos. Porque si agarras a Cristiano Ronaldo del hombro queríendo fingir una estrecha amistad, ya te digo yo que no cuela, que más bien hace el efecto contrario. O no. Depende a quienes pensabas enseñarle la foto...
No me digas que a tí nunca te han dicho al ver tus fotos en el facebook: -Siempre estás de fiesta! -Perdona, es que no me hago fotos pasando la mopa, podrías contestar, pero da igual.
En la retina por mucho que te esfuerces sólo quedará la imagen en la que te etiquetó tu "amiga" Mariví con cara de borrachina. Aprovecho para aclarar que yo nunca me he emborrachado ni lo volveré a hacer.
Yo he movido cielo y tierra para conseguir una entrada a un concierto de qué te diré yo, de Violeta, para mi hija. Pero quién acude al concierto es mi niña con su padre. Cuando pasen años y vea la foto recordará lo bien que se lo pasó con su padre en el concierto de Violeta, no las capulladas que hizo su madre para conseguir la entrada. Así que..... Poneros en la foto. Porque si no, no habréis estado allí.
Y cómo una imagen vale más de mil palabras, o eso es lo que todo el mundo acepta como verdad inmutable y la revista Hola, la que más, hace cosas como esta:
No he podido encontrar el titular (cachis!) pero decía algo así como: Diana sola y triste no sé que..
Si se hubiera podido abrir el plano, se hubiera visto que triste no sabemos, pero sola, sola, pues no. Estaba en el yate de Dodi, y a la semana siguiente falleció en el accidente de Paris..
No se vayan, aún hay más....
¿Te cuento lo que pasó a la semana? casi mejor lo lees en el blog de mi amigo Alvaro, aquí
Es que esta revista es lo que tiene, que es una madre amorosa y comprensiva que cuando te acoje en su seno y bajo su protección con una foto bonita y 3/4 de photoshop hacen que cualquier tontá sea lo más de lo más.
Te citaría mil, pero para qué andar buscando fuera de casa, si en este blog, tenemos la guinda de todos los "pahabernosmatao"
Qué no? Para botón de muestra haga click aquí
Haz fotos my friend o vivirás una vida de memoria gruyère
Tengo listas de palabras nuevas que aprendo, listas de tareas, listas de lo que hay que comprar, de lo que algún día compraré... Me gusta, y además ahora me hace falta porque noto que la memoria me flaquea (eeeeis, ojito, que es por la saturación, no por la edad). Un día leyendo el mundo amarillo descubrí que no soy tan rara..
En esta lista de preferencias, jerarquías o simples menciones, en los escalones más altos, tengo ubicados en la lista de mi respeto y consideración a maestros, personal sanitario y quienes trabajan la tierra.
Y esto es así, hasta que las circunstancias afectan a uno de tus vástagos, a la carne de tus carnes, a los niños de tus ojos, y como diría Shakira, en ese momento "se me acaba el argumento y la metodología..." y entras en una dinámica de primero incredulidad, luego rabia y luego ira, que se me hacen tapón y me atraganto y me quedo muda.
Y así he estado casi dos años, muda, en lo que os voy a contar, que aunque rompa la linea editorial de este blog, he de contarlo. Hoy sí.
Mi niña ha tenido la desgracia (o suerte, que eso algún día se sabrá si la ha hecho más fuerte) de que le toque cruzarse con un personaje que es una borde, una mala persona y una mala profesional. Durante dos cursos. Su maestra de final de primaria.
Mi ex-xurro, que tiene un gran ojo clínico- y que es el más rápido a este lado de l'Horta, en sacar la máquina de etiquetar- en la primera reunión con ella y a la segunda frase que pronuncia la "maestra", me susurra al oído: "esta está loca"
"yastamos" pensé yo. ¿Cómo iba a estar loca una maestra? Por Dios, si el personal docente está en ese escalón intermedio entre Dios y los arcángeles en que les ha ubicado en mi consideración?
Pues sí
No sé si está loca, pero inmundicia y toxicidad "full equip" con extras.
Igual le corta la cabeza a un gusano de seda con unas tijeras, que llama maricones a los alumnos que pintan utilizando colores, que les castiga a no comer que....
Si las notas van mal, por supuesto la culpa es de los niños que no estudian lo suficiente, los padres que no les ayudan, el director del colegio que le da órdenes para que no explique un problema de matemáticas... la lista es interminable de sinsentidos.
A ver, le pregunto yo, ¿pero qué pasa con la niña? no lo entiendo. ¿Es que no estudia? ¿No participa en clase? ¿no hace los deberes? ¿La ves que no se entere de lo que explicas? La respuesta era no, no, no -¿Entonces? - Que es feliz
Y la niña estudia y estudia, tiene un profesor de apoyo, y no sirve de nada. Porque el trabajo no se valora. Y no levantamos cabeza.
Yo que la llevo a la psicóloga a ver si es que tiene dificultades de aprendizaje que mi amor de madre me ciega y no soy capaz detectar... y pasa el examen con nota. Y este ser, ante mi angustia por la impotencia de no saber qué coño pasa, me aclara en las reuniones que lo que le molesta es que le caiga la greña en el ojo, que cualquier día se la corta (que pruebe a ver)... que si tiene novio... que si va diciendo que es una gordita feliz....
Y yo rezando al resto de escalones celestiales para que pasara lo que pasara no se frustrara, que no desanimara y siguiera estudiando. Dándole ánimos, apoyándola, intentando que no tirara la toalla.
Tu eres lista, tu eres buena, no desfallezcas, estás trabajando bien, ten paciencia...
Y así ha sido
Menos mal que esta niña no se parece a la madre que la parió y tiene una autoestima que hasta ahora ningún personaje tóxico ha sido capaz de arañar
Y ya estamos en el Instituto.
Y la niña sigue trabajando, sigue estudiando y sólo recibe cariño y ánimos, y aplausos y felicitaciones, que me confirman lo que yo ya sabía, que es una personita excepcional, una gran trabajadora y que no había nada que solucionar porque el problema era la "maestra" y eso sólo lo solucionaba el tiempo y alejarse de este personaje.
Me gustaría pensar que esta entrada en el blog, es la tarta que Minie prepara en "Criadas y Señoras"
No me ha salido muy rica, igual luego la repito y le pongo más chocolate.
Fumar mata. Un ejemplo claro serían Audrey Hepburn, Marilyn Monroe, y por supuesto Sara Montiel. Todas difuntas ellas.
Todo el mundo lo sabe, que fumar no es bueno para nada. Ni para tus pulmones, ni para la piel, ni para los callos del pie, ni para la caspa. Por eso es lo primero que te prohiben cuando vas a urgencias con el peroné colgando por una caída de bici. Ah! no haber fumado! que seguro que las prisas eran para ir a comprar tabaco.
En definitiva, que el tabaco, es como el novio canalla, que ni es bueno, ni interesa ni compensa, pero ays!
Yo hace dos años que no fumo. Lo decidí, porque más que por salud, por la dependencia. Porque estaba hasta el higo de que fuera el cigarrillo el que marcara el cómo, el cuando y sobre todo el dónde podía o no podía ir. Y por ahí si que no!
No ha sido fácil. Sé que he hecho lo correcto, pero me cuestiono la decisión cada día, y como al novio canalla, lo hecho de menos. Mucho.
Tu estás viendo una peli, y van a condenar a muerte a uno, y pienso, yo me pediría un paquete de Lucky, más que una cena. O ves a alguien esperando impaciente, y dices, tate! ahora es el momento. Y por supuesto tengo decidido que si la parca viene con preaviso, a Dios pongo por testigo que me compro una caja de pitos y otra de verdejo. Tal cual salga de que me den el diagnóstico de que en breve se acaba la función. Vete recogiendo los bártulos.
Y en el fondo, sé, y vosotros también que esto de la guerra antitabaco es una americanada de estas psicóticas que les da en plan manía persecutoria, que igual es el tabaco, que la obesidad que el aceite de oliva.
Pero están empezando a pasar cosas.
Mira
Dejas de fumar, y chas! los melones se te aumentan como si fueras una dibuja animada. Manías? Eso pensaba yo, y eso pensarías tú si te lo dijera. O tal vez lo asocies al aumento de peso...
Uff, menos mal, pensarán algunos hombres (buenorro lo has pensado! no digas que no!)
Pero espera, espera, que es que ahora, después de un calvario de casi dos años, la ciencia ella, tan certera como cambiante en cuanto a las bondades de ahora comer sal, ahora no comer, ahora dieta mediterránea, ahora dieta inuit, va y dice, escucha: Beneficios para la salud de fumar
No voy a volver a fumar. Afortunadamente no he sido maldecida con la desgracia de la contención, la cautela y las medias tintas, y si vuelvo a fumar, fumaré como fuma Flower, como si no hubiera un mañana.
Y yo mañana tengo que madrugar que mi perro confía en que así lo haga, como cada amanecer.
Descartado el propósito, de "este año sí que sí que me apunto a un gimnasio" Descartado
He dicho "apuntarse" no ir, que esa es otra, que tampoco.
No tengo tiempo.
Uys que mentira más gorda os acabo de contar!!!
Puedo ir a mediodía. Pero es cuando mejor se trabaja, y además paso de acabar en forma si es a costa de ser acreedora de una úlcera de tanto estirar el tiempo. Va a ser que no.
Yo corro por las mañanas.
Me levanto-legañas-café-arenagatos-comidagatos-lavadora-almuerzos-desayunos-comida... yo respiro, inspiro y otras hiperventilo, pero nada, que no le veo la puta gracia a esto de correr porque ya me explicarás que músculo se te ejercita, que no sea el de la mala ostia, que este sí que sí se refuerza con la mancuerda de querer llegar a todo.
Ah! pero tengo Perro.
Y ese bendito no sólo me alegra la vida sino que me mejora la circulación, porque todas las mañanas me saca a pasear, y ya puestos, pues me he planteado hacer un par de kilómetros religiosamente (lo estoy cumpliendo) El tiempo lo saco de pegarme unos madrugones que te mueres y por ejemplo a costa de preparar los bocatas el sábado para toda la semana y congelarlos y otros trucos que he ido aprendiendo que ya os contaré.
No salgo a correr. No sé. No quiero. Paseamos a un ritmo importante, siempre y cuando no tenga que pararse a olisquear, levantar la pata y mear a cada dos farolas, árboles y todo lo que va encontrando que le interese. Que debe ir pensando "mío" y suelta un pis; "mío" otro pis; "mía" otro pis.... y así hasta que llega un momento, que no le queda pis. Normal.
Pero él sigue levantando la pata y pensando "mío" "mía" y ampliando sus territorios y propiedades. Y yo con la botellita de agua pa limpiar los meaos, encantada de la vida.
Pues sí, amiguitos, yo veo a mi perro, y creo que hoy estoy en condiciones de poder probar, que hay otros especímenes que al igual que mi perro (más menos iguales de peludos, aunque menos adorables) se dedica a mear y no echar gota.
Fíjate y verás: Son los humanos que rayan un monumento para poner algo tan trascendente como "Manolo estuvo aquí" o los cuñados que siempre saben de todo, los vecinos que en una comunidad siempre tienen una opinión formada (y certera) sobre cada punto, el abogado del estado que de "buen rollito" te va tanteando posibles motivos para impugnar una resolución; el "anónimo" que denuncia lo que no le molesta ni le afecta, pero que es ilegal y por tanto asume que es su obligación, los "cruzados" de la ley de propiedad horizontal, de la de arrendamientos urbanos, de la de procedimiento administrativo o de las normas estiba y desestiba de buques..... que ya me dirás pa qué cojones, pero es por eso: es levantar la pata y mear. Para qué? pa lo qué sea! Para que sepan que "Paco estuvo aquí" para trascender, para heredar la empresa, la administración, para sobresalir, para poner una pica en Flandes.... pa joder en definitiva.
Huyo si puedo, me enfrento si debo, y llevo mal cuando ni lo uno ni lo otro. Y en esta temporada "silenciosa" he vivido la apocalipsis de meones.
Mi perro no jode a nadie, no intenta reajustar el mundo a su visión, no es un "arregla parroquias" simplemente corre y es feliz atesorando kilómetros y kilómetros de terreno y mobiliario municipal. Todos los días
Hola qué tal? todavía seguís por ahí? jo, como sois. Gracias!
Me prometí no escribir aquello que no me divirtiera, y por eso hace tiempo que no escribo. Ya sé Pablo U. que te prometí un microrelato, pero no se me ocurre nada, ni siquiera erótico! y mira que me salían de chupados. Ya ves, así estamos!
Soy de la generación a la que se le vendió la moto de que podía ser una profesional de éxito, ir monísima de la muerte, los niños sin piojos, y por supuesto ser amante esposa, amiga solícita, todo ello perfecta de peluquería, con la manicura francesa y tacón de aguja. Y vaya si me lo creí! Y de tanto llegar a todo, no llego a nada.
Me agoté.
La cotidianeidad me ganó la mano. Tengo veinte novedades, que reforman la reforma de lo ya reformado, para leer (por cierto: joputas!, cierro paréntesis) un pelo que ya no sé de qué color es y para colmo de mis desgracias hoy me he visto por el espejo retrovisor del coche, que tengo un bigote que parezco un guardiacivil, sólo eclipsable por la visión del pelo to tieso que me asoma por la barbilla. Y eso era lo único que podía contaros. Y así, no.
Soñé, soñé, y ahora voy, ahora vengo, ahora me caigo ahora me levanto, soy lo que quiero ser, lo que quise ser. Vaaaaale, no soñé con pesar 15 kilos más que gané al dejar de fumar (sí, xurris, sí, pa dos años va) y que no hay forma de perder porque la premenopausia me los atrapa en el flotador, que me he encontrado y que debe ser de alguna de vosotras porque yo no tenía. Ni pensaba.
Así que aquí estoy en el baño quitándome el pelo de la barbilla, en un aeropuerto a punto de coger un avión, para asistir al último juicio, pensando "joder cómo mola" (lo del juicio digo)
Aprovecho, y hago paréntesis para deciros, y con ocasión del tema "pelos" que sabed hijas/hijos mías, que el pelo a partir de cierta edad pierde muelle, fuerza y empuje, y como ya no llega a la cabeza (o como en el caso de Miguel Bosé ni a las cejas) empieza a brotar sin piedad por el orificio que encuentra. Y en este viaje desesperado por salir a la luz, igual le da una oreja que una fosa nasal, que un poro, o lo que ya es el remate: una verruga. Aprovecho para preguntaros ahora que me estais leyendo, y sois muy listos todos, que si alguien tiene una explicación de porque nos quedamos calvos en la cabeza y peludos por la nariz, me lo explique, por saber donde poner el corta-fuegos. Soy toda orejas. De vello incipiente...
Durante este tiempo, he tenido que "implementar" protocolos y procesos, como si fuera una fábrica de coches, para organizar mi vida, mi cabeza, mis adolescentes, y sobre todo mi tiempo para volver a mi ser, y creo que ya puedo decir, que pasaron los tiempos difíciles en cuanto a la gestión de tiempo. Ahora vienen otros, no sé si oscuros, grises o rosa, pero ya os digo, que mola mucho, pero mucho, y se vé de otra manera, y los miedos se gestionan de otra manera, cuando se tiene la lucidez, la experiencia, y la seguridad de la madurez.
Aunque no os quiero engañar, no es fácil ser una milf, profesional, intendente, enfermera, amiga, esposa, cocinera.... y no morir en el intento, pero lo que sí se puede, y lo hago, es reírme de mis tribulaciones, y es una suerte, y así lo valoro, y eso es lo que quiero compartir contigo.
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